Conformisme

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Je pourrais concevoir que mes contemporains ne se conforment que par peur. Je serais prête à admettre, à la rigueur, qu’ils le fassent par habitude ou même par paresse. Mais qu’ils embrassent leurs chaînes par simple manque d’imagination, voilà qui ne cesse de me plonger dans les abîmes du désespoir.

Je croise dans la rue un ancien amant, avec qui je me suis si souvent encanaillée pendant ma folle jeunesse. Il a le teint blafard, le regard terne, le dos un peu vouté. Il me confie qu’il est retourné aux études, qu’il deviendra bientôt comptable et qu’il ne boit plus, qu’il fait maintenant dans la tempérance, la sobriété, la «lucidité», même.

Je le regarde s’éloigner d’un pas hésitant, presque en titubant. Décidément, le désir de normalité est bien la pire des toxicomanies.

Nous nous adonnons tous un jour ou l’autre à la chasteté, même au cœur de la pire débauche; cette chasteté qui correspond à la renonciation du désir, à ce lâche réalisme qui nous empêche de produire le réel.